Isto é o clarão de nossas vidas?
Toda a opacidade da mediocridade?
Ah não... desta vez o sol não é para todos.
A subsistência clama por infinitas chances.
As pobres almas querem apenas paz.
O ouro dos tolos já não importa mais.
O fundo do poço é pior que o inferno.
É o estado de putrefação máxima.
A estagnação do intelecto. Da vivacidade.
Esperança...
Só nos resta imbuir nossa essência com algo quase
tão palpável quanto mítico que é esse sentimento...
Esperança.
Perdoe-nos. Nossas ilusões precisam de abrigos temporários,
como réquiens para um sonho.
O mais doce, mortal e fútil sonho de algo que nunca existiu.
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